豪门弃少之特种兵掘起: 第495章 孤独与情

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真实存在的伤痕。

    “知道吗……”

    曾凌龙开口了。

    声音很轻,很柔,像在自言自语,又像在对沉睡的人诉说一个秘密。

    “我的世界……”

    “从来就是这样。”

    “危险……战火……阴谋……杀戮……”

    “你在你的围城里……寻找自由。”

    “我却在……”

    “尸山血海里……挣扎求存。”

    他的目光,看向窗外深沉的夜色。

    眼神遥远,仿佛穿透墙壁,看到了自己走过的那些染血的路。

    “命运……真会捉弄人。”

    “让我们两个……本该活在两个世界的人……”

    “走到了一起。”

    他收回目光,重新看向闫茹歌苍白的脸。

    眼神里,涌上深深的、几乎要将他淹没的恐惧——

    “我很怕。”

    他声音低得几乎听不见。

    “回归家族……就意味着,所有关心我的人……我所有的亲人、朋友……”

    “都会……被拖进危险的漩涡。”

    “你是一个。”

    “马上……小雨也会是。”

    他的嘴角,扯出一个苦涩到扭曲的弧度。

    “这一路走来……”

    “我发现,命运好像一直在……捉弄我。”

    “出生于豪门……成长,却在地狱。”

    他想起地狱火的童年。

    想起雇佣兵战场的硝烟。

    想起无数个在死亡边缘挣扎的夜晚。

    那些记忆,像黑色的潮水,淹没过来。

    他闭上眼睛。

    深吸一口气。

    再睁开时,眼神里多了一丝……近乎悲壮的决绝。

    “你说……希望我不要成为孤独的剑客。”

    “可每次……”

    “战火在我面前燃烧,敌人在我面前倒下,阴谋在我面前展开……”

    “一切,都在逼着我——”

    他的声音,陡然转厉,带着一种被命运扼住喉咙般的窒息感:

    “握紧剑!”

    “向前冲!”

    “不停地冲!”

    “冲到后来……我发现……”

    “我已经习惯了。”

    “习惯一个人……扛下所有。”

    “习惯一个人……去征战所有。”

    “久而久之……”

    他的目光,落在自己摊开的手掌上。

    那双手,骨节分明,布满老茧和细微的伤疤。

    这是一双握惯了枪和刀的手。

    也是一双……习惯了孤独的手。

    “我习惯了一个人。”

    “习惯了……孤独。”

    他抬起头,看向闫茹歌,眼神里涌上深深的、近乎绝望的温柔。

    “我的这条路……”

    “现在……或许不该有情。”

    “不该用情。”

    “更不能……去谈情。”

    他的声音,因压抑而微微发颤:

    “情未临……孤单背影。”

    “情若临……双影……孤寂。”

    这句话,像一把钥匙,打开了他内心深处最隐秘、最疼痛的角落。

    他知道闫茹歌的情。

    也知道大洋彼岸,另一个女子的深情。

    但他不敢接。

    也不能接。

    “我知道你的情。”

    曾凌龙的声音,轻得像羽毛,却重得像山:

    “但现在……我不敢……也不能接受。”

    “这才是……我内心最深的——”

    “孤独。”

    他顿了顿,仿佛在积蓄勇气,说出最后的话:

    “你一样。”

    “安娜……也一样。”

    病房里,死一般的寂静。

    只有仪器“滴滴”的声音,像孤独的心跳。

    良久。

    曾凌龙缓缓站起身。

    他俯身,凑近闫茹歌耳边。

    距离很近。

    能闻到她发间淡淡的消毒水味,能感受到她微弱的呼吸。

    他的声音,压得极低,却带着一种斩断一切彷徨的决绝:

    “但茹歌……”

    “我相信——”

    “你懂我的孤独。”

    “我也——”

    “懂你的情。”

    “所以……”

    他直起身,后退一步。

    目光,如同最坚定的誓言,烙在闫茹歌沉睡的脸上:

    “请让情……暂停。”

    “让我……孤独前往。”

    “前往深渊——”

    “砍断一切阴谋!撕碎所有黑暗!”

    “等我为你——报仇之后!”

    他的声音,陡然拔高,带着一种冲破一切枷锁的狂放与承诺:

    “你见到的——不会是孤独的剑客!”

    “你的情——也不会是花开两朵,天各一方!”

    他最后看了闫茹歌一眼。

    “等我。”

    “等我这个孤独剑客……斩断所有黑暗时——”

    他的嘴角,缓缓勾起一抹极淡、却充满无限向往的弧度:

    “你扶琴。”

    “我舞剑。”

    “琴是你的——”

    “情。”

    “我舞的剑......是——”

    “情剑。”

    说完。

    他转身。

    没有回头。

    走向门口。

    脚步依旧很轻,却带着一种斩断过去、奔赴血火的决绝。

    而就在他握住门把手,即将拉开的瞬间——

    病床上。

    闫茹歌搁在雪白被单上的右手。

    食指。

    微微地……

    动了一下。

    极其轻微。

    几乎无法察觉。

    紧接着。

    她紧闭的眼睑下,眼球……缓缓转动。

    

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