倦鸟知返: 第五十二章「出事了」

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很重,像KTV包厢偷录的。一个男声含混:“……书别出了,算我求你。”一个女声:“顾明远,你怕了?”

    博主敲黑板:“听出来没?这就是顾施压女作家撤稿的实锤!现在人家苏眠躲了,他倒好,躲回老家装死是吧?”

    老家。

    “老家”俩字从喇叭里挤出来,顾明远忽然笑了。嘴角扯一下,没声。

    他们连他回村都不知道,只能猜“装死”。挺好。

    圆圈又转,最后十秒。

    视频最后,博主摘眼镜,揉山根,演疲惫:“我就想问一句,顾导,您那《大河》里流的黄河水,能洗洗您现在的脸吗?”

    黑屏。

    出平台LOGO,推荐关注箭头晃。

    顾明远没关。

    屏幕还亮着,停在那个红叉P图上。红得刺眼,像刚宰完牲口没擦的刀。

    信号格彻底灰了,显示“E”,连4G都没了。

    他拇指移到语音条。

    老周那条,2分14秒。

    点开。

    先出来的是风噪,车流声,然后老周的声音,隔着电波都听得出嗓子劈:

    “顾导……你看见了没?”

    停顿,打火机“咔哒”声,深吸一口烟的呼噜声。

    “这视频……早上八点发的,现在播放量一千多万了。热搜前二十占仨。赵总那边……我没敢问,但肯定是有人推的。底下评论没法看,我骂了几个,号给我封了。”

    又停,背景音有服务员喊“先生抽烟去门外”,老周没动,声音压更低:

    “沈老师那边……有记者堵院门口了。她没出来。物业拦着呢。”

    “公司那帮小孩,以前见你都鞠躬,今天我收拾东西,听见他们笑,说‘顾导这回真成反面教材了’……我……我没忍住,摔了个杯子。”

    顾明远闭眼。

    听见老周吸鼻子。

    然后那句来了——

    “顾导,我刚把辞职信撕了。”

    老周说,“我不能不管您。”

    不是“顾导您得挺住”,不是“公司需要您”。

    是“我不能不管您”。

    主语是“我”,宾语是“您”。把二十年“您是我老板我得靠您吃饭”的关系,倒过来了。像小兵回头扶元帅,说这仗我不让你一个人填坑。

    语音播完。

    顾明远又点了一下,重听。

    一遍。

    两遍。

    第三遍听到“我不能不管您”时,他把手机按在胸口,屏贴着心口,那点余温烫得慌。

    炕梢的耗子又动。

    院外有狗叫,是顾三爷家的土狗,隔几分钟干嚎一声,像哭丧。

    这村子没人知道他是顾导,没人知道沈婉清是谁,没人关心苏眠写了啥。他们只关心羊价跌没跌,柿子酒够不够喝。可老周那句话,把千里外的烂泥潭,一脚踹进了这间破屋。

    他坐起来,把腿挪下炕。

    脚踩在凉地上,趿拉上鞋——是双在镇上买的解放鞋,二十块钱,大两码。

    他得回个话。不能晾着老周。

    但屋里信号死了。

    他捏着手机,推开吱呀的木门走出去。夜风像冰水泼头,他缩脖子,往院外走。没走远,爬上院墙外堆的那垛玉米秆,踩着干苞谷棒子往上爬,爬到垛顶,手机举高——像个找卫星的逃难难民。

    一格。

    还是一格。

    但微信发送键变绿了。

    他按住语音键。想了想,没哭腔,也没硬撑,就平常声:

    “老周。视频看了。”

    顿住,删掉。

    重录:

    “老周,听见了。”

    又删。

    最后他只录了十七秒:

    “别辞职。照顾好自己。”

    停一下,补半句:

    “我没事。你也不用管我。”

    松手,发送。

    那个绿色气泡飘上去,底下转着“发送中…”,转了足足半分钟,终于变成“已送达”。

    他站在玉米垛上,举着手机像举墓碑,又站了会儿。风把大衣下摆吹得扑啦啦响,解放鞋踩滑了根秆子,差点栽下来,手胡乱一抓,抓到一蓬干枯的牵牛花藤,扎手。

    跳下来,回屋。

    手机又震。老周秒回:

    “顾导!!!你别这么说!!我明天去兰州找你行不行?我打听到你大概方位了!”

    紧接着又一条:

    “沈老师刚发了朋友圈。就一张图。没字。顾导你看看吧,我截图发你。”

    顾明远点开截图。

    朋友圈九宫格被裁了,只露一张。

    黑白的。是架钢琴。琴盖开着,黑白键。谱架上没谱子,放了个相框——相框里是那张结婚照原片,没P,没红叉,只是用两根手指捏着照片两边,像捧遗像。

    配图底下沈婉清没打字,只发了个符号:??

    顾明远盯着那个月亮emoji。

    他懂。她在告诉他:我知道你在哪,我不说,但我看见了。

    他手指在键盘上悬半天,打字:“对不起。”又删。打:“保重。”又删。

    最后什么都没发。

    不是赌气,是觉得隔着屏幕打俩字,是对那轮月亮的亵渎。

    他躺回炕上,把手机扣在胸口。

    不关屏,也不刷。就扣着,感觉底下还有消息在跳,但懒得看了。

    天边那颗亮星移了位置。

    月光斜打进来,照在木板桌上。铁盒开着盖,胶卷筒旁边那叠手稿全浸在冷白的光里。十六岁的铅笔字“让全世界看到这里”,被月光照得像一行刀刻的碑文。

    “全世界”三个字,被今晚的流量捅了个对穿。

    他忽然想起小时候村里唱戏。皮影戏。白布后面点盏灯,驴皮影人儿晃,锣鼓一敲,底下人哭得鼻涕泡。父亲抱他看,说:“明远,你看那布,前面看是人,后面看是手捏着。”

    父亲问:“你是想当前面那人,还是后面那只手?”

    他当时嚷:“当影!当影!”

    父亲笑:“傻,影是人捏的,捏不好,影就烂了。”

    现在他这影,烂透了。

    捏影的手是赵鹏程,是苏眠的笔,是老周手机里那格信号。

    那他自己呢?

    是那块驴皮。

    后半夜下了霜。

    早上顾明远是被冻醒的。睫毛上沾了层白绒绒的霜花,一眨眼掉进鬓角。

    手机早自动关

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